C’est un vieux tronc, la trace d’une vie ancienne, dont les racines ont été perdues. Il a poussé, grandi , vécu, produit. Lentement, régulièrement au fils des feuillaisons que le souvenir ensoleille. Et durant ce temps là, ses éternels retours, que faisions nous à courir ?
Puis la vie s’est figée
Héspérophanes et horloges de la mort
Mais le vieux tronc guette
